Bestie senza speranza

Contavo di aprire questa bottiglia di Sambuca per qualche buon motivo, per un avvenimento decente o umano, per festeggiare qualcosa. Invece come spesso capita, apro la bottiglia perché sono infelice e perché il nettare che ci trovo dentro può attenuare il dolore che voi chiamate vivere e farmi sentire meglio, più a mio agio, può spararmi via ben oltre la stratosfera ad osservar le stelle e i sogni che non ho più. Son solo in casa e mi mancano tutti e due. Mi sento vuoto e ho la nausea perché tra poche ore dovrò alzarmi e tornare nella brace, ora che ho abbandonato la precedente padella. E’ interessante vedere quanto si possa andare a peggiorare lavorativamente parlando, quanto il fondo sia effettivamente profondo e il livello di cialtroneria delle persone tocchi picchi spaventosi. Scusate gli errori ma ho già bevuto abbastanza e non è facile né tenere il filo, né azzeccare i tasti giusti. Dunque eccoci qua nella nostra nuova avventura lavorativa. Vi dirò come va con una metafora: è come se una barca tutta vecchia e rattoppata galleggiasse lenta e sorda in un mare di letame e liquami ondeggiando a destra e a sinistra. Ci sono i marinai che lottano tra di loro accoltellandosi e ci sono i capitani idioti che non sanno tenere dritto il timone e tenere a bada i pirati. Ci sono i mozzi che si siedono sulle rive del fiume aspettando i cadaveri e poi ci sono io. Io che sono in mezzo al fiume con la merda fino al collo a prendermi le incazzature di tutti, a sentire le fantasie del mio nuovo capo Shrek e i vaneggiamenti di Marilyn che perlomeno, ha un paio di gambe mozzafiato sempre in mostra. Sono con la merda che mi sporca i baffi e devo governare la nave, non si sa verso dove, non si sa in che modo, salvando o punendo quale marinaio, arruolando o distruggendo quali pirati. Siete fuori di testa. E se le cose non andassero così bene in casa ora me ne tornerei all’estero solo per riaffacciarmi in itaGlia una volta alla settimana. Siete fuori di testa, aggiungerei, se solo non lo avessi scritto prima. L’angioletto scemo che siede sulla mia spalla destra mi sussurra “Noo, non dire questo, potresti offendere qualcuno, qualche povero disoccupato”, beh invece lo dico. Lavorare in itaGlia è una maledizione, non è una cosa buona, è stupido e umiliante, ti accieca e ti fa sentire un povero imbecille. Sarei fortunato se non trovassi più lavoro, almeno me ne potrei tornare all’estero forzatamente senza mettere la firma e la responsabilità su una scelta che farebbe star male mio figlio. Quel piccolo innocente pezzettino che pochi giorni fa ha compiuto 4 anni, “Mi mancherai papà in questi giorni, quando torno giochiamo un po’ insieme” mi ha detto al telefono, e la sera prima di partire aveva la faccia storta e triste perché non gli piaceva di l’idea di starmi lontano anche se solo per qualche giorno. Ora vede le sue nonne e la sua zia, respira un’aria diversa e in due giorni sarà di nuovo qui. E’ tardi e devo mettermi in testa che in poche ore sarò di nuovo in piedi e inizierà una nuova schifosa settimana di lavoro inutile. La società è quanto di più simile alla galera di quel che sembri. E’ una galera a tutti gli effetti, l’unica differenza è che qui possiamo mangiare ciò che vogliamo nei limiti di quel che possiamo rimediare, possiamo andare in un locale e fare gli scemi tutta la notte, possiamo comprare tante cose futili e stupide che ci daranno l’illusione del benessere e quel senso posticcio di soddisfazione per poi lasciarci piombar di nuovo giù nell’oceano della disperazione, con meno soldi in tasca e costretti quindi a lavorare di più. Anche qui, in questa prigione grossa puoi cambiare mansione, come in galera puoi passare del tempo in lavanderia, o a pulire i cessi magari, o se sei proprio fortunatissimo in cucina. Qui puoi fare “carriera” che consiste nell’eccellere, fregare, farsi raccomandare da qualcuno per fare un lavoro meno indecente e meglio pagato. E per farlo spesso devi sporcarti le mani di sangue e strappare con le tue unghie le interiora di gallina, oh si se devi farlo, ingoiarle crude. Devi rompere il vetro del tuo specchio con il tuo solo sguardo per non farti devastare dall’orrore interiore di ciò che sei diventato. Ma credete davvero in questi meccanismi, vi ammazzate voi per queste cose, credete di poter cambiare il mondo. Non in questa vita, dite voi, nelle prossime. Sorrido. Voi lavorate per costruire quel granello che nella vostra testa servirà a cambiare il mondo, a renderlo migliore, per poi dire al vostro ego smisurato (ma travestito da nanerottolo e nascosto in un calzino) “Hey amico, quanto siamo stati bravi, te ne rendi conto?”. Alla fine è sempre la stessa cosa, è un gigantesco ghignante teatro puzzolente di sterco di mucca dove si sorride e si passa il tempo a mostrare i denti bianchi, se avete la fortuna di averli, e a spiegare agli altri quanto si è bravi per cercare attenzioni, rimediare ammirazione, guadagnare un po’ di sesso qua e là. Questo è il succo dell’interazione umana. Non vi fate mai tana mentre dite “Eh io so fare questo, ho fatto questo nella vita, son bravo a fare queste cose, questa qui verrebbe al letto con me se solo schioccassi le dita, questo me lo sarei scopato ma non l’ho fatto” è patetico. Non vi siete mai riscoperti un po’ patetici? un po’? Siamo dei poverelli, dei barboni in una nazione di barboni, un mondo di accattoni, un universo di roditori. E io dovrei lottare per metter su quel granello di sabbia e dirmi poi quanto sono bravo e quanto sono figo? ve lo potete scordare. Io ho ereditato questo mondo e presto morirò, possibilmente il più presto possibile, e mi faceva schifo sin da quando ho iniziato ad uscire, a vivere la scuola, l’interazione, il catechismo, tutte le schifezze di questa e delle altrui culture. A mio figlio mostro un modo diverso di comportarsi, quello che credo sia giusto, ma poi in fin dei conti farà quel che vuole lui. Non credo che il mio modo sia quello giusto, lo è per me , funziona bene anche se mi ha portato ad essere la nullità sociale che sono ora. Gli sto insegnando ad essere umano e romantico, che poi non è una cosa che si può insegnare altrimenti saremmo in un mondo migliore. Ha 4 anni ma ha già la sua prima innamoratina e gli ho detto che deve regalarle dei fiorellini e dirle delle cose carine. Se sceglierà di dar retta alle cose che dico bene, altrimenti farà le sue scelte. Oggi parlavo con una tale che mi ha aperto una finestra nel fantaaaaaastico mondo degli uomini single che cercano di scopare. E’ patetico. Una volta almeno l’uomo medio invitava una donna a cena e speravano di andarci al letto dopo. adesso vogliono tutti la figa dopo solo un caffè. Deve essere un discorso legato alla globalizzazione, non c’è tempo da perdere, bisogna scopare subito, c’è l’inquinamento, il cancro, tante cose brutte. Meglio sbrigarsi no? Una volta c’era una sorta di autocontrollo e ora trovi uomini pure grandi, che sbavano di figa e ti mettono le mani addosso anche se tu non vuoi dopo cinque minuti. Ci sono uomini che davvero dicono di essere “l’uomo alpha” ma ci credereste mai? è tutto vero, confermato, testato, tutto vero, è un mondo di patetici. L’uomo alpha. Non parlerei delle donne stasera. Ho la mia collezione privata di psicopatiche nel passato e sono anche racconti divertenti , abbastanza da estrarre dal cilindro qualche aneddoto di tanto in tanto. Hank ci ha scritto un libro, “Donne”, libro meraviglioso. Si può fare, scrivere di voi pazzi, intendo. Più mi avvicino all’essere ubriaco e più mi sento meglio. E scopro che “l’essere ubriaco” cambia di volta in volta ,i limiti mutano in modo sottile, legato a fattori di riposo e stanchezza, lo stomaco è interessato, quindi la quantità di cibo e il tipo di cibo mangiato sono importanti, ogni volta potrei dire che questo bere mi porti delle sorprese. Scusate se mi verso un bicchierino, vorrei anche una sigaretta, mi fumerei anche il mio cazzo ma ho smesso il 20 agosto e non ho intenzione di ricominciare. C’è gente che fuma ogni tanto, fuma per una sera intera e poi smette. Io non ci riesco, io sono un drogato, non riesco a far qualcosa e poi smettere. Devo estremizzarla prenderla dai due lembi e tirarla con violenza fino a vedere le ombre assottigliarsi e sparire dalla pelle tesa, tesissima, come corda di una chitarra. Bicchierino quindi. E fumerei, oh come fumerei adesso un pacchetto intero di marlboro rosse. E oggi leggevo anche questi tali che litigavano e dicevano una cosa che mi ha sempre fatto ridere “I soldi di noi contribuenti”. Aspetta l’ho scritto male “I SOLDI DI NOI CONTRIBUENTI”. Quindi ci sono persone, la maggioranza a quanto sembra, che credono di contribuire, di partecipare cioè in modo più o meno volontario, devolvendo una parte del loro stipendio allo stato per usufruire di taluni servizi. Ecco, io ora ci riderei sopra, ragazzi siamo grandi ed intelligenti, queste cose si possono dire per gioco, tra gli amici, quando si è seduti tutti insieme e ci si ritrova parlando di qualcosa di umano, lasciando il mondo fuori, sbattendogli le porte contro il muso, isolando le baggianate. Le tante grasse risate dei servi che si radunano e che dietro al loro drink discutono sbeffeggiando il mondo e loro stessi tutta questa mappazza (mi piace il termine mappazza) di stronzate. Stronzate. Voi siete schiavi, non siete contribuenti, non potete NON contribuire, DOVETE, contribuire, dovete pagare. Se un servizio vi fa schifo, potete scrivere lettere, potete lamentarvi, ma finché non vi alzate e andate a sfasciare il muso a qualcuno non cambierà niente. Non sto incitando la gente a non pagare il dazio imposto dalla società per viverci dentro ma per dio ragazzi guardate la storia per quel che è: siete degli schiavi, che non contano niente, ai quali vengono tolti dei soldi, dopo aver lavorato per un mese intero. Punto. Non contate niente. Anche la vostra sigletta di merda che mettete quando scegliete Renzi (che poi non lo avete scelto, ve lo hanno dato così in omaggio) o Berlusconi o chissà quale altro politico non conta niente. Ma per sentirvi importanti vi gonfiate come tacchini e cominciate a dire “è un mio dovere votareeeeee, c’è gente che è mooooorta per far andare NOI a votare”. No, c’è gente che è morta e lottava per qualcosa in cui credeva. Quindi, queste persone si sentivano “meglio” nel lottare per quel qualcosa in cui credevano. Quindi lottavano per loro stessi, per provare quella sensazione, sentirsi importanti e fregnacce del genere. Non di certo perché erano buoni e santi. Nessuno lo è, nemmeno voi, soprattutto me. Non ci sono eroi ma solo egoisti raffinati. E comunque sto solo dicendo che è ridicolo vedere le persone o presunte tali scannarsi gli uni contro gli altri dicendo cazzate del genere e lasciandosi andare ad ogni forma possibile di odio, razziale, sociale, culturale, musicale e chi più ne ha più ne metta. Comunque sono ubriaco ed infelice, il lavoro ti succhia tutta la vita, ti asporta la parte più corposa della giornate e ti rende una persona peggiore, quando torni dalla tua compagna, quando vuoi giocare con tuo figlio ma sei stanco, esasperato e ti senti una merda perché una merda sei e come tale vieni trattato. Le tue ore di sonno finiscono perché non vuoi dormire, come se “non dormire” ti allontanasse un momento di più da quel minuto in cui timbrerai il tuo pezzetto di plastica chiamato cartellino e brucerai la tua giornata. Leggere è bello, e scrivere è bello e giocare è bello e scopare è bello e cantare è bello e suonare è bello e altre cose, ma non di certo lavorare a queste condizioni. Lavorare, dicevano, nobilita l’uomo. Lavorare in questo paese, in questo modo, a queste condizioni ci rende solo delle bestie. Delle bestie senza speranza