Eravamo molto giovani, io ero un bambino. Tu avevi mille zampe, bastoni e siringhe al posto delle dita. Eri splendida e i tuoi occhi erano la vita, il tuo sesso era l'universo. La presi tra le labbra, sana e sofferente la tua vulva, sola o sanguinante, putrida e immacolata e la mangia, come il frutto dell'amore e della perdizione.
E mi hai tagliato la gola. Lo hai fatto più e più volte con un pugnale nero come te e come questa notte dove l'essere ubriachi risveglia solo i sogni oscuri di chi è morto già da un pezzo e vaga nel labirinto degli specchi. Gli scemi a spaccarsi la testa e a dire, forse è di là, forse è di qua, camminando, vagando, insultando, distruggendo.
Riconosco il dolore ma questo non è niente, non sono lacrime, non è la morte.
Hai segnato la fine e ti sei voltata. Ero un bambino e tu già medusa ma inconsapevole, con le tue mille braccia e le bottiglie ficcate nella vagina fin lassù dove io e altri le avevano spinte facendole ballare nei loro caleidoscopici riflessi.
E già il dolore respirava sulle mie ossa, in una vita che non doveva neanche esserci, e ha combattuto contro la stessa volontà dell'universo.
La stupidità vince sulla volontà e noi siamo tutti sulla terra, ciechi come talpe, stupidi come ciuchi e scimmie, scimmie, scimmie, dita in culo e mani in bocca, ci guardiamo e sorridiamo e fingiamo e carichiamo uozzap e guardiamo i messaggi e ci divertiamo, ci lamentiamo.
Mia madre porta il se, di mio padre solo un cappio, né rimane.
La sofferenza mi ha seguito fin da quando ero bambino e bambino son rimasto, ardendo le mie stesse carni, sciogliendomi nel sangue, le orbite e il dolore, la morte e il dolore, il lavoro e il dolore, il dolore e il dolore.
Il bambino non c'è più.
Perché in fondo non c'è altro e ne hanno scritto i filosofi di questa stupida vita e gli scienziati l'hanno studiata, questa orrenda vita, i poeti hanno declamato versi, su questa disgustosa orripilante vita.
E non c'è altro.
E una volta c'era l'amore e c'era quell'amore ma tu mi hai tagliato la gola e l'hai tagliata a tutti quanti loro. Ti ho riportato indietro dal passato quando ero poco più che bambino, sempre giovane, sempre asciutto, non bello come ora, bello nel menefreghismo, bello nel sorriso pazzo della metropolitana, non il bello in uno spicchio di vetro infranto e bagnato di sangue che ride, aspettando la morte del me e del se e forse anche di te.
E ti riportai indietro per salvarmi. Avresti dovuto e potuto salvare me o il mondo, me o il mondo? il mondo? o me? e tu hai scelto niente, hai preso in mano il tuo coltello e mi hai tagliato via la testa, dopo la gola, il sangue ha festeggiato banchettando sui tuoi piatti, inzaccherando piatti e riempiendo i cucchiai. E mi hai fatto fuori un'altra volta.
E da allora non fu più niente, l'ombra di una famiglia che tanti anni fa ha perduto e il cappio di mio padre e nulla più. Poi c'è la demenza, senza confini che avanzando si espandeva ed esplodeva come una infinita sorridente supernova.
orrida e demente umanità che esisti tuttavia
e nonostante
io cammini alla stazione di cadorna, di roma termini, di king cross st pancreas, di athlone sanguinando e spruzzando, sprizzando sangue dalle venuzze blu accese e sorridenti tu continui ad ignorare, crescendo demente, in un pazzesco ghigno perdente e vincitore, con il coltello in mano, di chi ha venduto il cuore ed è diventato sua madre, o suo padre, in un disegno perfido, incestuoso e maledetto, scopando se stessa e tagliando le gole di avrebbe voluto amarti.
quando ancora conosceva l'amore.
perché gli anni passano e l'amore si dimentica, rimane solo il segno, di quel che saresti stato, oh bambino mio, oh figlioccio che non ho avuto, tu che avresti potuto essere un uomo di successo, un lavoratore indefesso, un uomo soddisfatto. Ma invece non sei niente, perché qualcuno ti ha evirato. Ti ha privato, dei tuoi sentimenti più belli e puri e impuri.
E il tuo corpo si è afflosciato e poi si è ribellato e ha cominciato a martoriarti e le donne han pianto, gli uomini hanno pianto, gli angeli hanno pianto e che cosa ne è rimasto di te, all'angolo di una stazione, in un angolo remoto dell'universo, tu solo nel deserto, in balia di te stesso, del caso e della responsabilità.
cosa ne è rimasto.
da quando ti ha tagliato la gola.
con quel coltello strano, nero con un lama doppia e tanti riflessi, la lama seghettata, che taglia il cuore come fosse il pane, e mangi i tuoi occhi come fossero olive.
piangi, se trovi le lacrime perché il peggio sta arrivando.
e quando vorrai andare a riprenderla. figlio mio, in un angolo remoto del tuo passato, e quando vorrai cantarle ancora quella canzone, che hai imparato con tanta cura ma anche tanta fretta, ricorda che lei ha un coltello e lo tiene dietro l'anima.
Ed io vorrei urlare "SCAPPA, fuggi, vattene via e non ti voltare" perché lei ha un coltello e lo tiene dietro l'anima.
e dopo che ti avrà colpito non avrai più niente.
se non il niente.
