Non ha più importanza

Perché sto cercando un preambolo? solo perché ho finito lo Sheridan’s e non ho altro da bere in casa, non una birra fresca o tiepida, non un goccio di vino. Dannazione, maledetti gli uomini sulla Terra e gli dei lassù in quel cazzo di cielo. E maledetti tutti quanti nei vagoni della linea M1 che vanno e vengono dal salone di non so che cosa. Tedeschi, Inglesi, Francesi, pugliesi, romani, vi ha dato di volta il cervello? sudati, accaldati, stanchi, dopo un’altra giornata di lavoro, l’ennesima, giornata di lavoro. Io non sono un timbracartellino, sono il cartellino, vengo preso e timbrato per 40, 50, 70, 80 anni fino alla morte, fino alla morte. Le nostre carriere valgono quanto le mutande stracciate che si infilano tra le chiappe quando ci sediamo sulle sedie blu vecchie, rovinate, i condizionatori spenti e tutto quel caldo, l’odore di merda che non sai mai se ce lo hai dentro al cuore, se l’hai pestata, se è il tuo capo o il cliente. Navigavo qualche settimana fa, ubriaco, sul mare di internet, le foto di gattini e cagnolini e i buoni propositi, i vostri culetti rassodati dalla palestra, i vostri spaventosi ideali, le prese di posizione. Le foto: guardavo ogni cosa aspettando che fosse troppo tardi per essere ancora in piedi e andare a non-dormire con l’insonnia, la tachicardia, la gola che si gonfia senza motivo, quei crampi allucinanti allo stomaco, all’intestino e le fottute scariche di diarrea così bollenti, brucianti, il sangue e la bile. Dovrei cercarmi un dottore e farmi infilare un paio di tuboni con in cima una lampadina lassù nel buco del culo dell’universo per vedere cosa sta succedendo. Meglio della tv via cavo. Ho trovato quella foto e ho aperto una porticina sul mio cervello in quello spazio nero dove tutto viene nascosto dalle mani insopportabili del dolore e della dimenticanza. CI sarà vero dolore lassù dove non posso arrivare con i miei ricordi ? Cosa ci troverei in fondo, nel posto dal quale ogni tanto trapela un odore, un profumo, un lampo di fuoco. L’odore della muffa sui vestiti e nel cortile, le scale che scendono nel piano seminterrato, l’ombra di mio padre stagliata e dondolante contro la parete del soggiorno, i vetri, gli insulti, le botte che ho preso e quelle che ho dato. E c’era quella foto che ho trovato. Mi ritraeva ai tempi della scuola, credo fosse il primo superiore ma come l’ho vista ho ricordato e il mio cervello ha cominciato a vomitarmi immagini dentro l’esofago. Mi ricordo ai tempi delle medie, io che venivo da quella famiglia così strana di pazzi, sconclusionati, schizzati. Non erano persone cattive. Non esistono persone cattive, e non esiste neanche la cattiveria ma questo ve lo dico dopo, se avrete la pazienza di leggere le mie puttanate ancora un po’. I genitori ti incasinano sempre e comunque, ha ragione Gregory House. non importa cosa fanno o come si comportano con te. Ti incasineranno sempre e comunque. Poi c’è casino e casino. c’è i giorno in cui metti tutto a soqquadro, vestiti, scarpe, calzini sporchi. Il giorno in cui sfasci tutto perché sei stato tradito e le schegge di legno ti si conficcano nelle braccia e ti fanno sanguinare dappertutto, le bottiglie di birra le hai rotte per terra e hai vomitato in un angolo. C’è il casino della stanza nella tua testa che prende fuoco e brucia e brucia e le carni sanno di pollo alla piastra e peli del culo inceneriti. Questo casino, di che genere era? E poi c’era quella foto: ma i genitori non lo fanno apposta, loro hanno una idea ben precisa in mente. Ricordatevi degli anni ‘70 e dei figli dei fiori, le canne e gli acidi e l’amore libero e tutto il resto delle puttanate che hanno detto per poi indossare abiti firmati e diventare dei pezzi di fegato in una banca di merda o torturare i figli con le loro idee diseducative e progressiste per tirare su una generazione migliore della precedente e della precedente e della precedente. Finendo però con il generare depressi, fascisti, pedofili. Precedente. Prendete dei genitori qualunque, anzi prendete un solo genitore e fategli crescere un figlio senza alcuna cognizione di causa, fate che iscriva questo suo figlio ad una scuola media qualunque, dove il bullismo non fa notizia perché non ci son ancora le notizie e non ci siete voi dementi a commentare le notizie con i vostri insopportabili epiteti razzisti e tutte le altre fregnacce come “io pago le taaaaassseee”. Maledetti (vi odio). Facciamo finta che questo genitore mandi poi suo figlio a scuola vestito in un modo inguardabile, come nei primi anni ‘70, circondato da coatti di quartiere, figli di prostitute, tossici, spacciatori e altra marmaglia del genere. Ipotizziamo che questo genitore non dia alcuna regola al figlio, non lo obblighi a prepararsi, a lavarsi,a pulirsi le orecchie con il risultato che il bambino ormai ragazzino è un bello zozzone, con i fiocchi. Mettete uno zozzone disadattato vestito di merda un po’ nerd che non sa nuotare, non sa andare in bicicletta, (un totale disastro di bambino), è secco e senza muscoli, in mezzo ai ragazzi coatti di periferia. Quando le telecamere si accendono lui diventa ovviamente uno dei bersagli numero uno di tutti i compagni di classe grandi, grossi e violenti, subisce umiliazioni di ogni genere. E non si riprende, finisce anche le scuole e comincia le superiori ma più o meno è lo stesso, forse anche peggio perché non vuole andare a scuola, non vuole vedere gli altri ragazzi. Non capisce perché è un bersaglio, sembrano tutti normali a casa sua, e la crudeltà non riesce a capirla. Perché fanno così? perché le bambine mi stanno lontano quando alle elementari ero carino e avevo un sacco di bambine intorno ? Non ricorda quando si accende l’odio dentro di lui e comincia a deturparsi volontariamente, capelli colorati, smalto alle unghie, scritte dappertutto, catene lucchetti, per manifestare il disprezzo verso tutti quanti gli altri e si isola, in questa sua spirale di completa anormalità. Credendo di fare bene, credendo di essere figo, di poter appartenere a qualcosa di diverso. Sbagliava comunque e per tanti buoni motivi. E non è mai esistito nulla di diverso. Il mondo gira dietro al sesso e ai soldi. Il mondo degli alternativi gira intorno ai soldi e al sesso. Così il ragazzetto diventò un faro nella notte per ragazze psicopatiche, depresse, complesse, malate, con i canini allungati a succhiargli il cazzo e il sangue. Non basta la depressione della casa da dove proviene, dell’ambiente nel quale vive, o di quello che ha vissuto a scuola. E inizia la merda parte seconda. La storia non è così triste e non è neanche così interessante a dire il vero, in effetti potrebbe essere una storia vera come una storia fasulla, fatto sta che ho visto quella foto e mi è venuta una gran tristezza, perché se il genitore avesse guardato le cose da un altro punto di vista e avesse messo via la merda del suo cervello forse avrebbe risparmiato qualche brutta esperienza a suo figlio. Forse. Mi piace pensarlo. Mi piace pensare tante cose. Ma non c’è stata cattiveria, la cattiveria non esiste. Ci sono diversi livelli di evoluzione, credo, alla fine si gioca tutto tra stupidità e intelligenza, non c’è molto altro. Ci sono diversi livelli di stupidità questo è ovvio, la cultura ha il suo peso, l’ambiente circostante ha il suo peso, gli stimoli inseriti e ricevuti hanno la loro importanza. Tutto qua. Credi cose che non esistono perché sei stupido. Fai cose che altri considerano cattive perché sei stupido, se fossi più intelligente e riuscissi a capire i motivi per cui stai facendo quel che fai non lo faresti più. E la società è basata proprio su questo, sulla stupidità. Il meccanismo de lavoro non lavoro, i rapporti di coppia, gli altri rapporti, il costante barcamenarsi, il comunicare, la scuola, il supermercato, la chiesa (ah quella poi) e la moschea, è tutto basato su vari livelli di stupidità umana. Scusate se mangio delle patatine, ma io non ho un cazzo da bere, è una situazione quantomai triste e quindi almeno fatemi ingrassare, colesterolo, panza, vene varicose, sangue come strutto nelle arterie. Io per primo sono stato molto stupido, inverosimilmente stupido, ma sto cambiando, me ne frega sempre di meno. Credo sia questo il segnale che le cose stanno migliorando, quando il fastidio che provi per ogni cosa non ti provoca più un gran nervoso ma diventa un suono sottile e ripetuto come la lama di un pugnale piantato nel cervello e non puoi spegnerlo, puoi mettere le cuffie, e puoi far finta di niente, puoi urlare e cantare ma non puoi spegnerlo. Provi fastidio, gran fastidio e non te ne frega niente. Il maestro di sostegno, sputacchione, i miei vecchi antichi capi, come puoi pensare a loro come delle persone cattive, come puoi davvero avercela con loro. Sono degli idioti, non c’è niente che tu possa fare se non forse metterli sotto con una macchina schiacciasassi e poi appenderli come carta da parati. Mia madre, mia suocera, posso davvero avercela con tutti quanti loro? posso ancora fargliene una colpa? Per quanto riguarda me ho chiuso i giochi, ho iniziato ad andare verso la discesa della mia vita rilassato e sorridente, è finita. Ambizione, carriera, , oggetti, vestiti, sesso, amicizia, politica, amore, obbligo o verità. Non me ne frega più un cazzo, c’è stato un tempo per ogni cosa e ho vissuto tanto e qualcosa l’ho vissuto anche bene ma è stato sommariamente patetico, l’inutilità dell’inutilità, la mia vita ha preso una piega di merda da quando avevo 11 anni circa probabilmente perché non riesco a ricordare cosa fosse avvenuto prima del suicidio di mio padre. E poi ho sopportato voi e il vostro mondo di merda, il vostro dio e le vostre religioni e la vostra politica, la vostra musicaccia che mi siedo in tv e trasmettono ancora roba come amici, Amici, ce ne rendiamo conto? che cosa produce amici? lammerda. Gente che balla ancora con la musica di Michael jackson cristo dio, non abbiamo niente di nuovo, niente, non c’è arte o cultura, solo i beoti che vanno al fuori salone perché si BEVE o c’è la FIGA o limortacciacci vostri uniti. Dieci giorni ho passato in un letto, con le punture tutti i giorni e gli effetti collaterali, paralizzato per due o più cazzo di ernie e non mi siete mancati mai, mai, non ho visto le vostre facce e gli occhi sul cellulare, le gonne corte, le scarpe di ca(zzo) moscio e i sorrisi, dio mio quei sorrisi mi danno il voltastomaco. ma non è colpa di nessuno. è la stupidità. Ero sul treno poco tempo fa, non avevo niente da fare e il treno come sempre ha fatto ritardo. Si sono incazzati tutti quanti ed io no, ero contento, ormai sono contento quando vi capitano cose perché (1) ve le meritate (2) a me non importa più niente. Mi importa solo del mio piccolissimo, striminzito branco da difendere. Il resto è tutto vostro. Un mese e avrò 40 anni, non ho un soldo, non ho un lavoro come cristo del mito comanda, non ho un computer decente, non ho la cistifellea. Ma non ha più importanza.