La sfida numero 37

Questa e' la sfida numero 37 con la vita, contro la tastiera, nel cuore della notte illuminata da uno stupido lumicino e da jerry lee lewis che batte le dita sul suo pianoforte mentre io infiammo la tastiera, eccito le letterina, scandaglio le profondita delle vocali e delle consonanti al mio settimo, quinto , ottavo pezzo di cocktail con vodka nella notte che precede il giorno che precede il mio compleanno. Giorni fa e' stato terribile. Ho visto quel tale, il vecchio tale, quel mio amico nero di marylebone che chiamero' j come mi chiama quel tale sempre fatto che lavora nel mio ufficio, una delle guardie che controllano la sicurezza. Il vecchio J, che voleva sapere di me, di noi, della mia piccola carogna che va e che viene, voleva sapere di noi. Abbiamo preso pinte su pinte, e pinte mentrte si giocava la champions league, calcio dopo calcio, per la finale di berlino. io tifavo il real madrid, credo, ero ubriaco e sono ubriaco in questi festeggiamenti pre-compleanno che impazzano nelle strade e nei locali di milano. Io e J in piedi per cinque sei ore a bere birra ed io che pisciavo di qua e di la mentre le zebre vincevano la partita e arrivavano in finale. Un gruppo di itaGliani tra i peggiori del mondo erano felici, urlavano, erano l'unica fonte di rumore nel pub ed io li avrei annientati con una pistola protonica, zzzzzzzzzzzzzzzaaaaaaamm, cancellati da ogni possibile continuum spazio temporale, per sempre, senza possibilita' di ritorno alcuno. Esultavano, qualcuno esultava, parlavamo di tutto e di niente con quel tale in quella prima fase che e' l'addio alla londra che ho sempre in un qualche modo o maniera detestato, ingoiato malamente, nello stomaco, bloccato negli intestini , rigida come la morte che stava per portarsi via la moglie che per la chiesa e lo stato non e' mia moglie e mio figlio benamato che stasera ha gettato una cucchiaiata di riso per terra facendomi infuriare. J. che per una vita anche lui non ha risposto al telefono, brutti stronzi, ma quanti amici mi son capitati che non rispondono al telefono senza dare una spiegazione, suddendly, improvvisamente, pensate che la gente non soffra per caso? in fondo si lava tutto con un drink o due o quattro, otto, cinquecento ventiquattro, uno dietro l'altro. Stasera eravamo al bachelite clab, io e lei, soli in una cornice di musica, soppalchi, gocce di pioggia troppo svelte e bicchieri, oh cosi tanti bicchieri, e abbiam ballato insieme rock and rolll bruciando la pista, e infuocando le sedie sotto i vostri culi di piombo lenti di morte e cene pesanti. C'erano i soliti sfigati di ogni genere, uno con calzoncini corti e un basco in testa, il culo a pizzo e  una faccia da scemo inimitabile poi c'era una puttana con le gambe tutte di fuori e il suo contenitore, il porta puttana, ed io bevevo e niente era veramente importante, e niente era veramente piu' bello di com'era poco tempo fa. Ed ora. io con la tastiera e johnny b good che suona forte distruggendomi i timpani, io che sfido la vita, il fegato con i valori che furono tutti sballati, io che sfido l'alcolismo e che a duello sfido la cistifellea a colpi di spada quando il sole si affaccia timido dietro le colline dove compare l'alba. Io che sfido congiuntivi, verbi e phrasal verbs un colpo dopo l'altro, accenti apostrofi, cazzo se persino einaudi pubblica merda io posso permettermi di fare errori grossolani, uno dopo l'altro, nel mio incessante vomitare parole d'amore, d'odio, di sofferenza ma pur sempre pregne di passione, calde, infuocate, dannate, come il sangue di cristo colato a terra o asciutato da un'altra inventata coperta o un calice di legno che neppure indiana jones e' riuscito davvero a recuperare. Ragazzi che voi siate dannati tutti insieme a me nelle vostre notti infuocate del sabato sera, ballate, bevete, gozzovigliate, ingozzatevi di salumi e di fette di pane piene di olio e di aglio e di fiele d'amore, baciate le vostre donne, succhiate le labbra delle donne altrui solleticandole il clitoride con il vostro indice, sotto la gonna lunga, interminabile onda di tessuto acquoso che nasconde l'eterno che appartiene solo ad altri. Ladri, rubate la notte, afferrate le borse del bene e riempitele di tutto quanto il vostro male, fate della notte una vera Notte, con la Enne. Maiuscola. cristo ragazzi quanto e' difficile scrivere quando si e' cosi urbiachi su una tastiera inglese quando non riuscite nemmeno a connettere e a saper ripetere il vostro nome, tastiera, fantastica estensione suscettibile che esprime ogni singola lettera e parola in un solo fiotto discendente, nell'oscena, ubriaca corrente di quel fiume di vodka che ho buttato giu' un bicchiere dopo l'altro, ora che il mio 37 compleanno e' in un qualche modo cominciato ed io ho lasciato tutto in mano alla mia compagna. Eravamo di fronte al parco prima, piena notte, il diluvio aveva appena creato pozzanghere a decine, centinaia, ti faceva pensare alle rane, ai rospi, ai girini, ai pesci rossi, alla pioggia dannata che cade sui cristiani e li fa bruciare nei loro peccati sporchi. Di fronte al parco. C'era una strana musica che veniva fuori, musica di fisarmonica, musica d'arpa e altri misteriosi oggetti magici. Ci siamo avvicinati "andiamo fino alla rete rossa, le ho detto" e oltre la rete rossa la gente ballava, abbracciati, stretti l'uno all'altro, innamorati o amanti, mariti o mogli, incestuosi padri con povere figlie. Era uno spettacolo magico, danzante e lei voleva sapere di piu', voleva capire ma capire non e' la cosa migliore al giorno d'oggi. CAPIRE. Magari era un movimento anti expo. magari era un gruppo di fricchettoni che voleva manifestare contro la guerra o voleva esprimere l'amore che c'e' in questo mondo cane senza scampo di morte e atroci sofferenze. Ma e' stupido, sciocco, la magia risvegliava l'eterno e dormiva nella musica, stava nelle gambe danzanti, abbracciava gli uomini, i lavoratori, i quasi disoccupati come me, sapere non ci avrebbe aiutato. I significati, le spiegazioni sociali, sono stupide, sciocche, sia quando sono contro, sia quando sono a favore. Quindi l'ho zittita e l'ho guardata negli occhi, da qualche parte in mezzo ai fumi delle mie caipiroske e le ho detto "Balliamo anche noi invece" e l'ho afferrata e ci siamo mossi, lentamente, danzando nella notte, sotto la magica pioggia di note che scuotevano i nostri corpi, lei solo un fuscello abbandonato tra le mie braccia "ci hai salvato la vita, e' cosi bello esserci ancora, tutti insieme, non posso ancora crederci" l'ho stretta e l'ho guidata come un faro ti mostra la strada di notte nel mare, ti permette di schivare gli scogli con le sirene seminude che cantano canzoni violente e mortali, il faro che ti permette di evitare tutti i mostri che negli incubi ti succhiano via il sangue e la vita, i sogni che ti strappano ogni speranza fuori dal cuore. La speranza di farcela, la speranza di riuscire ad arrivare a casa, la stessa che avevo l'altra notte, con la schiena tutta bloccata in viaggio per stansted, impasticcato con il mio diclofenac, che voi tutti chiamate voltaren qui in italia e che non mi piace, no, non di nome, perche' non sembra potente come l'impetuoso thor e il suo martello che in un sol colpo ti libera delle tue due, tre ernie lasciandoti libero di scorrazzare, correre, rotolare nel fango.. imprecare contro la luna. La luna nascosta dalle nuvole grigio nere di questa notte.  Ero fatto ma sentivo dolore, tutto si muoveva intorno a me, gelato come solo certi sguardi possono essere, freddo nel cielo nero spezzato dal mio volo ryanair in ritardo di quasi due ore, sbalzato da una parte all'altra, con dio che tirava e spingeva, stantuffava tutti noi poveri vermi rinchiusi in quel vecchio verme di metallo boing 737, seduti senza spazio, senza poter respirare, con una sola luce per leggere le nostre stupide inutili memorie/ Quante volte ho detto stupide, stupido, stupidi stanotte? potete davvero contarle? Con il dolore impossibile e due ragazzi di fianco a me quasi piu' fatti di me che pomiciavano senza sapere a cosa andavano incontro, tradimenti, sofferenze, rinunce, castrazioni, roll over bethoven, ora o mai piu'. Pomiciavano e l'aereo ballava e qualcuno aveva paura, io volevo vomitare, desideravo dormire, o avere una tastiera, o avere un set di pillole per dormire, giorni, mesi anni, spegnere il mio mal di testa, il mal di schiena, le urla dentro il mio corpo, i fuochi che arrostivano la mia mente e la facevano a brandelli. Ho sonno, sonno, ma e' un sonno alcolico perche' la notte e' finita e forse anche la tastiera sta per chiudere i giochi, suonare la campanella di quell'ultimo drink che ci manda tutti a dormire. L;inghilterra e' lontana e mi mancano soltanto due viaggi andata e ritorno prima di aver finito, mi manca il mio lavoro, alcune persone mi mancheranno (ma poche poche poche), altre no, saro' contento di togliermele per sempre dal cazzo. Ieri eravamo andati da qualche parte, dove? io e lei. Dove? oh vodka che annebbi tutti i miei pensieri e incasini la mente in un fumante gioco d'ombre notturne , pensieri, parole, pipistrelli morti che fan parte solo del passato alcolico di un povero scemo qualunque come me. Ero. Ieri. Dove? abbiamo preso un aperitivo insieme, lei aveva quella bella gonnellina nera con calze nere e tacchi alti, ,messi solo per me. vecchio porco sofisticato e malevolo. Desideravo leccarla fino a farla sentir male, farla impazzire sotto il mio tocco, sentirla vibrare, tremare, arrossire, morire sotto le mie mani, tra i miei denti di porco. Era bella e quando sei con la tua donna tutte le altre non devono esistere se non lei, deve avere tutto lo spazio possibile, devi soffiar via tutte le piante e spalancare le acque intorno a lei perche' e' la tua donna e c'e' qualcosa di magico in questo che non puo' morire e non deve spegnersi. In quei momenti non ci sono gambe e culi e tette e labbra che non siano le sue. Lo so suona come un comandamento ed io sembro come uno di quei malati di mente fan pro cristo, dio e tutte quelle cose da matti che si sono messi nella testa e cercano di mettere nella testa degli altri. Una settimana fa eravamo qui in itaGlia, in viaggio da un posto all'altro, parlando con la gente che ci invitava a restare da loro, persone che ci han pagato la cena. Gente che ha persino detto "siete stanchi,  dormite da noi, mangiate con noi, dormite con noi, morite con noi, fate tutto con noi" e noi non siamo abituati perche' in inghilterra siam stati soli e anche gli stessi itaGliani li spesso sono un'inutile opportunista merda da evitare, senza speranza, immigrati che diventano locali e si comportano come locali, di corsa lungo i corridoi verso la northern line, angel e old street (cristo non riesco a crivere per quatno sono ubriaco)  senza guardarti, giocando con i giochini di facebook di merda sul cellulare e leggendo niente sui loro ipad o sui kindle senz'anima come i loro cuori, i fegati ingrossati, gli occhi di fuori e le occhiaie sotto, piccoli panda di merda che correte avanti e indietro, morti prima di essere sepolti, benedetti prima dell'estrema unzione, risorti prima di aver vissuto una qualunque vita. No. Londra non e' stata bella, ma il mio lavoro mi manchera' perche' cazzo.e ra il mio lavoro ed era proprio il mio. Scrivere e' scrivere ed e' quel che piu' di bello c'e' al mondo, insieme al suonare, al cantare, allo scopare al fumare sigari sul marciapiede insieme al tuo migliore amico e sentirti nell'hotel 5 stelle che tutti sognano circondato da baldracche senza eta'. Sara' che ne ho avute troppe, alcune erano le mie, altre assolutamente e fortunatamente non lo erano. Perdo il filo molto piu' spesso sapete? devono essere le caipiroske. chissa quante ne ho mandate giu e ancora c'e' di che festeggiare perche il mio compleanno e' lunedio e l'universo intero ha solo fatto un altro giro, noncurante della mia futile esistenza, un verme in confronto al resto del tutto, in confronto al gruppo di vermi che mangiano i corpi morti di altri vermi piu' grandi e servili (block rocking beats). Vermi contro vermi, contro vermi, contro vermi. Bene ero in qualche posto in itaGlia, in un agriturismo, e facevo giocare la mia carognetta e c'erano tante mamme insieme a noi ed avevano tutte quante le tette grosse, in un tripudio di tette dove la mia compagna vinceva a mani basse sul gruppo ma dove e' sempre bello comunque avere l'abbondanza, seni, reggiseni, capezzoli, aureole, questa e' la vita, la manifestazione migliore dell'esistenza di noi (the brothers gonna work it out) poveri cani nel porcile dell'esistenza, ratti, topi, microbi. Un'altra settimana e due viaggi rimasti, due andate e ritorni, una festa di addio alla vecchia vita, con i miei colleghi che si spartiscono le mie cosa, i colleghi che stuprano il mio cadavere ancora caldo, la mia anima prigioniera in un corpo ancora vivo "lo metto di qua, la scrivania la giro cosi, oh i due schermi che belli mi fan proprio comodo", bastardi, inutili insensibili bastardi. Alcuni di loro dicono "eh che vuoi, hai lasciato tu il lavoro, mica sei stato cacciato" come se non esistessero i sacrifici fatti per un bene piu'grande, per un motivo migliore, razza di stupidi robot e automi, dove pisciarvi in testa non vi farebbe nemmeno aprire l'ombrello, abituati cosi bene alle divinita' immaginarie che vengono tra i vostri bei capelli laccati e ingelatinati per la notte. La notte. Stanotte e' stata una buona notte ed io ho la testa che mi gira, mia madre che dorme sul divano, la mia compagna che dorme vicino a dove tra poco saro' anch'io. Cosi abbiamo ballato nella notte, io e lei, abbandonata tra le mie braccia, mentre la guidavo nella notte e la pioggia si insinuava tra i nostri capelli, ci rigava le guance come lacrime di mille angeli innamorati e sacrificati dalle mani stesse di dio, le gocce che han fatto i nostri vestiti bagnati per un solo attimo. Ballavamo, nella musica della vita correndo piu' veloci delle disgrazie, delle sfortune, delle decisioni sbagliate e dei madornali errori. Correvamo seminando il vento, scappavamo lasciando la morte agonizzante con il fiatone, ci rotolavamo lungo prati d'erba secca infuocata pronti a lacerarci le carni, prati pieni di mani di uomo, mani di vecchio che cercano di insinuarsi tra le labbra della tua vagina per farle loro una volta ancora e ancora. Noi, fregando l'esistenza una volta ancora, strappando via la spina che alimenta la morte,

ancora una volta e ancora e ancora e ancora, segnando il nostro punto nella schiena morente dell'umanita'