Il pulsante di espulsione.

oggi ero seduto in quel posto infame dove ancora batto tastini e sono sommerso di richieste, di scemenze e di cose da fare una dietro l’altra, una dietro l’altra, una pioggia inesorabile di merda che come grandine si infrange contro le lenti dei miei occhiali, telefonata dopo telefonata, ticket dopo ticket, favore dopo favore. Seduto come un idiota aspettando la pausa successiva e cercando lo spazio vitale per aprire una cazzo qualunque di finestra per lanciarmi di sotto ho penasto “ma non la smettete mai? non vi arrendete mai? non vi fermate mai ?” . Continuano a spingere, a tirare ad inviare mail e richieste dirette e indirette e messaggini e piccoli cazzettini bagnati che cercano tane fatte a culo dove infilarsi, rendendo scontenti tutti quanti i poveri rimasti, i ragazzi dello stracciunix, i nuovi arrivati, i prossimi che se ne andranno , per scappare ancora una volta da una padella ad una brace o forse ad una morte un po’ migliore. Ho bisogno di un altro bicchiere di vodka, trasparente, fresca come acqua di sorgente, armoniosa, che mi infiammi la gola, che mi faccia battere il cuore ancora più forte mentre mi lancio alla fine di quest’altra avventura, il traguardo, il termine ultimo. Venerdì. Ed è stato proprio lo scorso venerdì che ho deciso di non fare alcun tipo di rinfresco quando lascerò quel posto in pochi giorni. Venerdì scorso, ero seduto come al solito a smanacciare le richieste assurde precipitate su noi tutti senza un capo o una coda, erano passate da poco le 11 e avevo già preso due caffè e chiuso un’infinità di ticket tutti quanti uguali, copiato file, spostato file, rimosso file, tutta roba che ti fa sentire fiero di te stesso, che ti dà una speranza per un domani migliore (in un cimitero), quando hanno cominciato a mangiare davanti a noi. Dovete sapere che noi lavoriamo in quelli che possiamo definire “recinti”, con le sedie tutte rotte e sbrindellate, le ruote che si staccano, vecchie e puzzolenti, senza una cassettiera, un cassetto, un cazzo di armadietto, neanche lo stesso posto dove sederci tutti i giorni. Almeno una volta c’erano delle paratie a dividere i recinti, degli angoli, degli spazi dove potevi nasconderti. Ma ora non più. Non più perchè hanno creato “l’isola dei famosi” un recinto dove solo i buoni possono stare, uno spazio dove soltanto il Cliente, lo stilista e qualche team leader possono sedere e guardarci, da tutte le direzioni, in tutte le direzioni, sfruttando le paratie che sono state abbattute. E la gente importante. venerdì scorso, dopo le 11 ha aperto un cartone di focaccia bianca e ha cominciato a mangiare di fronte a noi, con le bocche spalancate e i pezzi che cadevano dappertutto, le mani sporche di sale, imbrattate d’olio, le guance piene come scoiattoli su un albero del cazzo. E mangiavano mangiavano mentre noi picchiettavamo sui tasti bestemmiando dio e aspettando l’ora di pranzo. C’era il nostro carceriere, che non ha nemmeno la lista delle macchine che gestisce e di cui è responsabile, il carceriere tecnico che ti ordina di stare in piedi tutta la notte a sputar sangue se necessario per tirare su un macchina di merda utilizzata dagli sviluppatori per scrivere stronzate, e lo sputacchione, che cammina scatarrando nei corridoi e ficcandosi una, due o tre dita in gola per poi pulirsele sui pantaloni, sulla maglietta, sulle sedie. Per poi venire a darti amorevoli pacche sulle spalle. Poi c’è Biancaneve che han chiamato dalla sua scrivania per venire a tagliare i pezzi di focaccia. La biancaneve che avrei volentieri preso a morsi su quel collo sempre scoperto come il peggior dracula dei bassifondi tanto da farle strabuzzare gli occhi all’indietro per poi schiaffeggiarle quelle belle natiche da atleta che si ritrova. Infine il capo del dipartimento e noi servi che lavoravamo guardandoli mangiare. Non è che poi, poverini, non hanno un loro posto dove stare, dove consumare la loro bella merendina di gruppo della tarda mattinata. Ma è molto meglio farlo di fronte ai servi non credete? a quelli seduti sulle sedie rimediate in altri recinti e rubate ad altri schiavi, a quelli che oggi ci sono e domani boh, dopodomani mah, e si ritrovano così, a casa dall’oggi al domani, in seda dall’oggi al domani, nel loro letto a bestemmiare, dall’oggi al domani, senza alcun preavviso. Avete mangiato e avete fatto bene ma perchè dovrei sfamarvi io, dissetarvi io, farvi fare il ruttino e farvi ubriacare? se solo avessi la certezza di veder un pezzo di arachide finirvi in gola e soffocarvi, o scatenarvi uno shock anafilattico, se potessi assistere ad una congestione causata dallo spumante troppo freddo, o vedervi inciampare ubriachi, cadere a terra e rompervi l’osso del collo, allora si . Ma perchè dovrei farlo? perchè? e già parlate di pasticcini, maiali dalla bocca larga e parlate di paste e parlate di focaccine quando potete ma anche stavolta, un altro se ne andrà e non lascerà niente e non farà niente, perchè niente è quello che vi meritate. Il resto se ne è andato svelto, tra l’ansia, l’insonnia e il gran bere. Sono intollerante alla gente ma non è una novità, mi danno fastidio sti continui commenti verbali, o i consigli (dio mio i consigli) le opinioni, le disapprovazioni e le approvazioni, cristo, come pagherei per rendere la razza umana muta, serpenti senza lingua, solo bocca e tanti denti, e sottopelle tutto quel veleno che non vedete l’ora di distribuire. Sono sudato, accaldato , puzzolente , con le cimici che cercano di oltrepassare la zanzariera confuse negli odori della notte e nascoste dal suono stridulo del tram che frena troppo tardi sul corso sommerso dall’oscurità. E la vita si è mostrata anche stavolta nel suo orrore più grande, anche se non a me direttamente a qualcuno che mi è molto caro, per qualcosa che non posso nemmeno raccontare per quanto è personale, per quanto è dolorosa, per quanto fa paura. La vita fa sempre paura, chi non ha paura è uno stolto, un idiota, chi non ha paura non è consapevole di quel che gli avverrà andando avanti in questo monopoly che termina sottoterra, sette parole stereotipate di un prete pagato per fare il suo dovere, intonate verso un dio che non esiste in nessun luogo e in nessuna dimensione, di fronte ad un pubblico distratto ed egoista che ha perso qualcuno che amava solo in quanto provocava in lui una qualche reazione, un sentimento. E nel fratttempo la vita, la realtà orribile si nasconde dietro un angolo e ti aspetta nel suo impermeabile nero e ti assale , ti gira intorno, gioca con te e poi ti trascina in ospedale, se sei fortunato, in una clinica psichiatrica, in uno scantinato dell’orrore per seviziarti, mutilarti, stuprarti, lasciarti inerte, solo a guardare le stelle vacue e vuote che brillano in un cielo nero privo d’orizzonte e di speranza. Godetevela finchè non vi prende e vi deturpa, finchè non vi rovina, finchè non vi scioglie nell’acido. Godete. Io aspetto. tra qualche giorno staccheranno la spina e questo lavoro sarà finito, da un momento all’altro. Avrei preferito una fine più soft, una settimana o due per fare un passaggio di consegne, star seduto e scrivere, non vivere nell’ansia tutti gli ultimi momenti, non essere costretto ad abbassare la finestra del browser aperta per far due minuti di cazzi miei su 8 ore di lavoro pur di non sentire le battutine dementi (che chiameremo piccole verità mascherate da una frase che nessuno fa ridere) del carceriere. Non è stato possibile, peggio per voi e per me, e tra qualche giorno soltanto premeremo il tasto e tutto sarà concluso, come le dimissioni online, dove ti siedi, dopo aver perso settimane per essere abilitato, fai click e comincia l’inizio della fine. La mia macchina correrà veloce e brucerà l’asfalto ancora una volta con la vodka al posto della benzina e gli abbaglianti puntati contro voi stronzi che venite nell’altra direzione, e quando arriverà il momento premerò il tasto per l’autodistruzione e verrò espulso dall’abitacolo, volerò in alto, tanto in alto da sfiorare le nuvole e strappare qualche piuma di gabbiano direttamente dai loro alati culetti. E non mi accorgerò di niente che sarò già in treno, sarò già ubriaco, starò mangiando cibo buono, starò cagando sangue e dolore, dormirò dove capiterà ancora una volta e dovrò asciugarmi il vomito, sospeso in aria, galleggiando. All’atterraggio penseremo poi.